Осень. Ветер. Сыро. Временами идёт холодный дождь. Грязь кругом. Редкие мрачные люди, похожие на прохожих.

А на улице, как бездомная собака, поджав хвост с бумажными листочками завёрнутыми в прошлогодний, промокший целлофан,
под выцветшем, со следами разрисованного когда-то в яркие модные краски, добрым ещё заграничным зонтом,
одиноко прячется узнаваемая всеми фигура городского художника шаржиста.
Как некое, грустное быть может, напоминание об уже ушедшем лете....