Если однажды, поздним дождливым вечером, в сырую и безупречно безлунную,
промозглую, ветряную, собачью погоду к вам внезапно вдруг постучатся
не звано и настойчиво ногами в дверь,

поднимут вас простуженного с постели,
и загадочно выглядывая из непроницаемой темноты сквозь щель забаррикадированной, железной амбразуры,
представятся будущим женихом вашей единственной безмозглой дочери,
громка похваляясь при этом и откровенно хвастаясь, так чтобы слышали все соседи,
что он мол, представьте себе, пишущий, современный, почитай как безработный поэт — не бранитесь, пожалуйста.

Поэты — они ведь, так ранимы!